Rileggo mail e frasi non scritte. Confronto, ricordo. Sorrido e mi intristisco. Lascio correre il mouse sulle pagine di un blog, così scritto bene da lasciarmi una nuvola nella testa e nella pancia. Leggera, con un pizzico di gelosia affronto la lettura con gli occhi velati di lacrime e di orgoglio. Corre la fantasia su frasi dal calore perfetto. Parole speciali dedicate a persone speciali. Un trasporto nato da un'anima particolare, anima e occhi che non potrò mai avere.
E mi ricordo che non sono un sogno.
Come un disco graffiato la mente continua a presentarmi un'unica immagine. Il silenzio ristagna nel buio della macchina. Ci schiaccia. Rimbalziamo tra dinamiche esterne a noi. Deve essere così? Scivola la mia presunzione di essere importante, e mi ritrovo misera, agli occhi di chi? Forse un'illusione si dissolve nell'aria come fiato e io rimango ferma, sola, con gli occhi salati.
